Estaba la media muerte
comiéndose su telera;
los muchachos, de traviesos,
le gritamos "¡Calavera!"
Andale muerte canija
ponte tu rebozo y baila;
ya sé que quieres marearme
y esperas a que me caiga.
Si a tu balcón llegara
un tecolote
ráspale las narices
con un olote.
Hoy es día de todos santos
-dice un loco en sus tonteras-
son muchas las calaveras
y muy pocos camposantos.
Al pasar por el panteón
me salió una calavera:
tú me tocas el tambor
y yo muevo la cadera.
¿Quién me compra calaveras?
son de la nueva invención;
hay de bonitas y fieras
que han muerto ya de torzón;
son elegantes y finas,
a tlaco doy el montón
de las que usan crinolinas
y otras que doy de pilón.
¡Ay, triste calaverón!
ya no volará tu fama
porque te van a enterrar
el lunes por la mañana.
-Calavera vete al monte.
-No señora porque espanto.
-Pues a dónde quieres irte.
-Yo, señora, al camposanto.
Dichos
La muerte no mata a nadie...
la matadora es la suerte.
El que por su gusto muere
la muerte le sabe dulce.
¡Cómo que se murió si me debía!
Si me han de matar mañana...
que me maten de una vez.
Nunca se muere dos veces.
Hay más tiempo que vida.
"¡El muerto murio!"
comiéndose su telera;
los muchachos, de traviesos,
le gritamos "¡Calavera!"
Andale muerte canija
ponte tu rebozo y baila;
ya sé que quieres marearme
y esperas a que me caiga.
Si a tu balcón llegara
un tecolote
ráspale las narices
con un olote.
Hoy es día de todos santos
-dice un loco en sus tonteras-
son muchas las calaveras
y muy pocos camposantos.
Al pasar por el panteón
me salió una calavera:
tú me tocas el tambor
y yo muevo la cadera.
¿Quién me compra calaveras?
son de la nueva invención;
hay de bonitas y fieras
que han muerto ya de torzón;
son elegantes y finas,
a tlaco doy el montón
de las que usan crinolinas
y otras que doy de pilón.
¡Ay, triste calaverón!
ya no volará tu fama
porque te van a enterrar
el lunes por la mañana.
-Calavera vete al monte.
-No señora porque espanto.
-Pues a dónde quieres irte.
-Yo, señora, al camposanto.
Dichos
La muerte no mata a nadie...
la matadora es la suerte.
El que por su gusto muere
la muerte le sabe dulce.
¡Cómo que se murió si me debía!
Si me han de matar mañana...
que me maten de una vez.
Nunca se muere dos veces.
Hay más tiempo que vida.
"¡El muerto murio!"
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